С Юбилеем!

8 сентября 2020 года орловский поэт, член Союза писателей России Игорь Владимирович Малышев отмечает свой 50-й день рождения.

Игорь Малышев родился на Украине, в городе Кировоград, в семье военнослужащего. Автор книг лирических стихотворений «В ста километрах от Москвы» и «Покаянью взамен», стихи публиковались в журналах «Наш современник», «Огни Кузбасса», «Подъём», «Бийский вестник». Лауреат Всероссийского фестиваля-конкурса  «Хрустальный родник» (2013).

Орловская организация Союза писателей России, Орловский Дом литераторов поздравляют Игоря Владимировича с юбилеем, желают здоровья, новых творческих свершений и побед!


Игорь МАЛЫШЕВ
 ***
Кто не встречал рассвет над речкой,
Не слушал музыку воды,
Когда она за дымкой млечной
Поёт на разные лады,

Кто не вдыхал студёный воздух,
Не смятый запахами дня –
Не знает, что такое роздых,
Который, к счастью, знаю я!

Когда испробовав свой голос
На полу-трелях и тонах
Нырнёт в густой молочный колос
С весёлым свистом первый птах.

А вёрст с семи, а то и боле,
Склевав вчерашние жмыхи,
Его накроют через поле
Осипшим горлом петухи.

Когда сквозь алые ракиты,
Припав на корни-якоря,
Омочит жаркие ланиты
В реке июньская заря.

И поплавки заходят разом
У самых зарослей травы,
И из воды блеснёт алмазом
Косяк резвящейся плотвы…

***
Тихо речка разлилась, незаметно.
За какую-то короткую ночь.
Утопила в серой мути бесследно
Всё, что к берегу смогла приволочь.

Подступила, не злобясь, к огородам,
Постояла у разбитых плетней:
Не обрадовала, видно, приходом
Из-за ставенок глядящих людей.

Постояла и вернулась обратно
От нетронутых водою сенцов,
Но оставила тесниться заплатно
Два десятка небольших озерцов.

Вот уж было деревенским забавы –
Щуку вёдрами черпать, да леща.
И носились ребятишек оравы,
С дикой радости визжа и пища.

А река ещё бурлила немало,
Много было ещё дел у реки.
А по берегу бродили устало,
Остограмившись к ухе, мужики.

В ДЕРЕВНЮ!
То ль зов какой поманит древний,
То ль гарь и копоть сдавят грудь –
И я твержу себе: в деревню!
К чертям собачьим… отдохнуть!

И мнится мне: гудящий улей
У груш, стареющих рядком,
Трезор, ко мне летящий пулей,
С шершавым, влажным языком.

И самовар, в котором солнце
Рисует млечные круги.
А из соседского оконца
Призывно пахнут пироги!

А вечерком, когда светило
Уткнётся в заросли ракит,
На бережок я выйду с милой,
В глазах которой знаменит.

Пройдём туда-сюда-обратно
Под взгляды местных рыбаков.
И горизонт зевнёт закатно,
Касаясь рыжих облаков…

Прости меня, любимый город –
Великодушно, по-мужски, –
Но я деревнею поборот,
Как лаской девичьей руки!

***
На плечах её платок кумачовый,
Износившийся едва ль не до дыр.
Был мужик у ней один, непутёвый,
Красной конницы большой командир.

И была у них любовь на три ночки,
На четвёртую мужик – за порог.
Не увидел, жаль, отец своей дочки,
Где-то там, за Перекопом, полёг.

Пролетела жизнь её колесницей
По ухабам среднерусских равнин.
Не считалась ни вдовой, ни девицей –
Не простился командирский почин.

Возвращались с разных войн воеваны,
Баб нетронутых бери – не хочу…
Залечили мужики свои раны,
Прислонившися к чужому плечу.

В одиночку бабий век скуковала
Под незлобный, но дурной шепоток,
Что, мол, молодость свою променяла
На девичий кумачовый платок…

МАМЕ
И поклона земного мало,
И таких не сказать речей,
Чтоб с тобой расплатиться, мама,
За тревоги твоих ночей;

За любви материнской слёзы,
Боль утрат и печаль разлук
И за то, что стихали грозы
От тепла твоих нежных рук;

За добра родовые зёрна,
Что ещё прорастают в нас,
И за то, что всю жизнь покорно
Принимаешь Господний глас.

И поклона земного мало,
И любые блага – гроши,
Чтоб хоть как-то воздать мне, мама,
За величье твоей души!

***
                «Никогда. Никогда не сдёргивайте
                абажур с лампы. Абажур священен»

М. Булгаков (Белая гвардия)

Под себя подсунув ноги,
Ты ко мне – вполоборота…
В тихом взгляде нет тревоги,
Лишь задумчивое что-то.

Мягкий свет настольной лампы
Резво бегает по спицам.
Если кто-то спросит как мы,
Улыбнусь, скажу: сгодится.

Никому не надо, слышишь,
Знать, как нам с тобою вместе.
Мы умрём под этой крышей
Лет, пожалуй, через двести.

А пока пусть дуют ветры,
Пусть раздолье будет им всё!
Абажурами из фетра
От всего отгородимся!

Мягкий свет дрожит на спицах,
Ты сидишь, поджавши ноги,
Моя маленькая жрица,
Мои вечные тревоги…

***
Вот и выросли, мои мальчики,
Ожиданиям вопреки…
Где-то в прошлом мечи и танчики,
Черепашки и хомяки.

Не присядут и не поделятся
(снизив голос, наморщив лоб)
Тайной страшной…
Кому – безделица,
А у нас – провалиться чтоб!

Не пригладить чубы вихрастые –
Сразу головы в отворот.
Подрастает моя династия,
Убегает за горизонт.

Разговоры теперь нечастые,
Деловые и налегке.
Понимаю, моё участие –
Как булыжник им в рюкзаке.

Так и надо. За тем и строили
По кирпичику – вширь и ввысь…
А иначе чего бы стоила
Эта вечного детства жизнь?

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Blue Captcha Image
Новый проверочный код

*