23 февраля 2017 года исполнилось 85 лет со дня рождения большого русского поэта, нашего земляка Дмитрия Блынского. В Орле этому событию посвятили ряд памятных мероприятий, прошедших в конце февраля.

Открыл цикл мероприятий вечер, посвящённый юбилейной дате, состоявшийся 21 февраля в музее писателей-орловцев. Вспомнить поэта, поговорить о его творчестве собрались орловские писатели, работники культуры, люди, знавшие Дмитрия Блынского, как журналиста, и почитатели его творчества. Сотрудниками музея был подготовлен интересный рассказ о жизни и творчестве поэта, звучали его стихи, было много музыки.

27 февраля в городской библиотеке имени Д.И. Блынского состоялось ещё одной мероприятие, собравшее под своим крылом почитателей светлой поэзии нашего талантливого земляка. Здесь были объявлены итоги и проведено награждение победителей областного литературного конкурса «Солнечное слово». Конкурс проводился Орловской организацией Союза писателей России с целью популяризации  творчества поэта Дмитрия Блынского и выявления молодых талантливых орловских авторов. Победителем в номинации «Поэзия» стал Алексей Сухинин из посёлка Верховье, второе место жюри отдало Марине Александровой (Мценск). Поощрительные дипломы в поэтической номинации за  успешное участие в конкурсе получили орловчане Дарья Авдеева, Анна Жиганова и Константин Каграманов. В номинации «Проза» поощрительным дипломом награждена Наталья Меркулова из посёлка Надежда Орловского района.

На торжественном мероприятии также звучала музыка. Песни Орловского края исполнил вокальный ансамбль Орловского колледжа культуры. Звучали и стихи Дмитрия Ивановича Блынского в исполнении орловских писателей и почитателей творчества знаменитого земляка.

  

 

 

 

 

28 февраля череда юбилейных мероприятий завершилась в универсальной фундаментальной библиотеке Орловского государственного университета им. И.С. Тургенева встречей студентов-филологов с современными орловскими писателями. О творческой судьбе Дмитрия Блынского студентам рассказала заведующая библиотекой, носящей имя поэта-земляка, Нина Андреевна Хохлова, стихи Блынского прочли орловские писатели Андрей  Фролов, Елена Машукова, Светлана Голубева. Встреча сопровождалась выставкой поэтических сборников разных лет Дмитрия Блынского, а также репродукциями рисунков и картин поэта.

  

 

 

 

 

 

СВЕТЛАЯ  ЛЮБОВЬ

 В 2017 году Орловщина отмечает 85-летие со Дня рождения самого известного орловского поэта Дмитрия Ивановича Блынского.

Дмитрий Блынский (1932 – 1965) – наиболее известный в России поэт-лирик, наш земляк, соприкосновение с творчеством которого оставляет необыкновенно яркий, восторженный след в душе читателя.

Родился в семье крестьянина в небольшом селе Васютино бывшего Дросковского (ныне Покровского) района Орловской области. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. В студенческие годы, в 1957 году его, уже тогда яркого, самобытного поэта, приняли в Союз писателей СССР.

РОССИЯ
Н. Н. Жукову — замечательному художнику
Жизнь моя встает передо мною,
Лишь тебе известная одной,
С детством,
Что оборвано войною,
С юностью,
Что начата войной.
Я — малыш,
Расплывшийся в улыбке
Оттого, что озорник ручей
На моих ногах щекочет цыпки,
От которых я не сплю ночей.

Что же ты не ловишься, рыбешка?
Разве ты не знаешь, что война…
Мне бы пескарей
Хотя б немножко,
Мне большая рыба не нужна.

Я ловил.
И, может быть, впервые
Понял чутким сердцем малыша,
Что России трудно,
Что Россия
Даже пескарями хороша.
Я — твой школьник.
Помню все, что было:
Темный класс подобен шалашу.
Я дышу на мерзлые чернила,
Я на пальцы синие дышу.

«Он покорял сразу, с первого взгляда, покорял всей своей статью. Высокий, собранный, осанистый (бывший матрос!), обладатель пышной шевелюры темнорусых волос. Полные, красивые губы. Резко прочерченные дуги бровей над выразительными голубыми глазами. Открытый взгляд и такая же открытая и слегка застенчивая, притягательная улыбка. Пленял и его голос — густой, бархатистый, басовитый.

Природа сполна одарила его внешней и внутренней красотой, неистощимой силой духа, умом, могучим даром песнопевца и — повторюсь — необычайной открытостью и даже, как мне казалось, незащищенностью». Так говорил о Блынском профессор Орловского государственного университета Пётр Адамович Гапоненко.

В образе лирического героя Дмитрия Ивановича мы внутренним оком видим молодого человека, страстно любящего родные края, живущего без страха перед будущим и глядящего только вперёд, в это самое будущее. Таким странником-хозяином земли увидела поэта известный орловский писатель Елена Машукова:

«Путь юного Дмитрия Блынского начинался от замёрзшей яблони, мимо сгоревшей черёмухи, пролегал по берегам орловских рек, по разнотравью, через русскую деревню Тишина… Не желая путешествовать в одиночестве, он зовёт за собой читателя,  восторгается и гордится родным краем:

Тропинками извилистыми, узкими
Пойдём туда,  где земляки мои,
Где по соседству
С соловьями курскими
Поют не хуже наши соловьи.

Пойдём в мой край.
Я покажу село моё.
В нём мило всё, хоть бедно до поры:
Простые хаты, крытые соломою,
Коровий рёв и песни детворы…

В 1959 году в издательстве «Советский писатель»  вышла первая книга Дмитрия Блынского   «Иду с полей». Его лирический герой молод и решителен, не хочет покоя, не принимает затворничества. «Весёлым старожилом» шагает поэт по своей земле. Щедрым июльским солнцем, ароматами лесных трав наполнена  энергия его пути».

В общей сложности у Блынского при жизни вышло пять сборников стихотворений и поэм.

Окончив Литературный институт с отличием, в 1958 году, Дмитрий Блынский работал в ЦК ВЛКСМ, затем в редакции газеты «Комсомольская правда», разъездным корреспондентом газеты «Орловская правда». Орловский период жизни Дмитрия закончился женитьбой. В 1962м в молодой семье Татьяны Владимировны и Дмитрия Ивановича Блынских родился сын Иван.

Стихи поэта широко публиковались в центральных журналах «Огонёк», «Октябрь», «Молодая гвардия», «Смена», в сборниках «День поэзии», газетах «Правда», «Известия», «Комсомольская правда» и в других периодических изданиях.

Последние годы поэт жил в Москве, не забывая навещать малую Родину. После смерти Дмитрия Блынского в Москве и Орле неоднократно выходили книги его избранных произведений.

Конечно, поэт, детство которого пришлось на военные годы, не мог в творчестве обойти эту страшную тему.

ДВА ОСКОЛКА

Ещё не сделал пахарь круга,
Они открылись, как тоска,
Два извлечённых из-под плуга
Стальных заржавленных куска.
Глядят с ладони зло и колко,
Как раны рваные, страшны,
Глядят на парня два осколка,
Две повстречавшихся войны.
Они мрачны, как непогода,
Загадочны, как тишина,
Война двенадцатого года
И сорок первого война.
Лежат, от солнца съёжась, рядом,
Морщинистые, как кора,
Один осколок от снаряда,
Другой осколок от ядра.

А пахарь…
Он на плуг присядет,
И вдруг задумается он:
Не тем ли был сражён прапрадед?
Не этим ли отец сражён?
И вновь за плуг возьмётся пахарь
С тяжёлой думой о войне,
Пока набухшая рубаха
Не прикипит к его спине.

Творчество Дмитрия Блынского пронизано трепетной, жизнеутверждающей любовью к отчему краю. Теме «малой родины» посвящены и его миниатюры в прозе – лирические зарисовки пейзажей родных мест поэта. В стихах Дмитрия Блынского чувствуется запах тех садов, тех полей, среди которых он рос.

* * *
Май уходит тихо, и куда ты
Взгляд свой перед вечером ни кинь:
У ручья стоят полынь да мята,
А за ними – мята да полынь.

Май в зелёных травах, как в сорочке,
Он плывёт, подобно кораблю.
Я их не люблю поодиночке,
Я, как в жизни, вместе их люблю.

Я иду по солнечной долине,
И, влюбленный в эти травы, я
Сладость мяты с горечью полыни
Жадно пью, как солнце – из ручья.

Потому и в песне долю нашу
Не перечерню и не прикрашу.

Чем глубже погружаешься в творчество поэта, тем больше удивительных вещей открываешь. Поэт, творческая судьба которого состоялась в советский период, вдруг пишет об боге, иконах, молитве. Пусть сообразно со своим мировоззрением, но читая такое, верится, проживи поэт ещё хотя бы десятилетие, он смотрел бы на мироустройство иначе, он пришёл бы к вере.

Боги Андрея Рублева

В моем роду молились испокон,
И я, безбожник, я готов молиться,
Когда подолгу вглядываюсь в лица,
Что мудро смотрят с фресок и икон.
В святом Предтече вижу гончара,
Кем для кистей Андрея-богомаза
Была из глины вылеплена ваза,
А чудилось — она из серебра.
Не Михаил-Архангел, а пастух,
Не с крылышками ангел, а подпасок
Сидели перед ним, и буйство красок
Захватывало их холопский дух.
А в той святой с младенцем на руках
Мне видится земная наша баба,
Что в иудеях разбиралась слабо,
Зато прекрасно в русских мужиках.
В далекий век, в глухие времена
При шуме вьюги и при птичьем гаме
Простых и бедных делал он богами,
Давая смертным божьи имена.

Короткая, яркая, как вспышка жизнь, исполненная радостной любовью ко всему на свете. Мощь его светлой энергии чувствуется в каждой строке. Пусть сейчас люди мало читают, но, думаю, творчество Дмитрия Блынского никогда не будет забыто, потеряно в десятилетиях, мощным лучом оно пробьётся сквозь косность, обывательство, пошлость. Его рукописи нельзя потерять в архивах, они светятся, они зовут, открывая нам давно забытую чистоту и величие жизни.

Член Союза писателей России Светлана Голубева

 

 

Дмитрий Блынский

* * *
Я иду весёлым старожилом,
Своё счастье в поле карауля.
По моим пульсирующим жилам
Хлещет солнце русского июля.
Льются звуки, веселы и юны,
Так, что слухом наполняюсь весь я, —
Это тихо солнечные струны
Жаворонок тронул в поднебесье.
А вокруг волнуется пшеница,
Созревая, силясь разгореться.
Это в ней волнуется частица
Моего пылающего сердца.
Распирают грудь густые ветры,
Так, что я иду, а под ногами
Пройденные мною километры
Кажутся немногими шагами…

 

* * *
По-бабьи на людях бедовы,
А дома по-бабьи грустны
Мои деревенские вдовы,
Что любят рассказывать сны.
А в снах — беспокойные страхи
Являются, горе тая, —
К ним сходят мужья с фотографий,
Совсем молодые мужья.
Седыми ночами им снится,
Что встретиться вновь суждено,
А каждому — только под тридцать,
А каждой — за сорок давно…
* * *
В грубые передники одеты —
У кого в деревне ни спроси, —
Вечно мои прадеды и деды
Плотниками были на Руси.

Не на них ли с малолетства глядя,
В руки брали сыновья топор.
Потому и мастерами дяди
Значатся в округе до сих пор.

Сколько обтесал отец мой бревен!
Вот они встают передо мной:
Друг за другом положить их вровень —
Был бы опоясан шар земной.

На земле стоят дома и хаты.
Где б я ни был, я как дома в них:
Может, здесь стучал топор когда-то
Одного из родичей моих.

Разве мы когда-нибудь забудем
То, чем родословная жила,
Коль несли крупицу счастья людям
Вздох пилы и поворот сверла.

Пусть пора иная наступила,
Век электропил, — твоя пора!
Только родились электропилы
От простой пилы и топора.

ДУБ

У Непрядвы над песчаной кручей
Дуб стоит высокий и могучий.
Словно богатырь, храня леса.
Кажется, Свали его — И рухнут
Вместе с ним на землю Небеса.
Сколько бурь прошло над дубом старым.
Не сумев свалить его. Недаром
Сказ гласил: чтоб дуб столетья жил,
Русский пахарь
В жёлудь
При посадке
Силу богатырскую
Вложил.
***
О стихах говорят в этом доме поэты.
Я у двери стою, не решаясь войти.
Где ты, смелость моя деревенская, где ты?
Шла со мною сюда, да отстала в пути.
Что принёс я с собой? На ладонях мозоли,
Запах лопнувших почек с весенних берёз
Да тетрадку стихов,
где-то сложенных в поле,
Где-то сложенных в поле в жару и в мороз.
Я, как пахарь, их видел под лемехом плуга,
Как пастух, я встречал их в глазах у телят.
Даже вьюга, бездушная, колкая вьюга,
Мне стихами орёт так, что уши болят.
Где бы их ни искал я –
в полях ли, в лугах ли,
Нахожу в каждом колосе, в песне ручья,
Потому мои строки землёю пропахли,
Как пропахла полынью фуфайка моя.
Рифму я не вертел за столом по неделе
(Чем причудливей рифма, тем громче стихи).
На меня они сами, простые, глядели
То слезинкой цветка, то серёжкой ольхи.
Где ты, смелость моя деревенская, где ты?
Шла со мною сюда, да отстала в пути.
О стихах говорят в этом доме поэты.
Я стучу. Я вхожу. Я обязан войти.

ЗДРАВСТВУЙТЕ!

С ним я подружился знойным летом —
В дни, когда у деда был подпаском,
В дни, когда не думал быть поэтом,
Зная мир по бабушкиным сказкам.

— Здравствуйте! —
Негромким этим словом
Деда я приветствовал вначале,
Я его произносил коровам,
Но они, как дед, всегда молчали.

А когда я в луг шагал с обедом,
Кто-то крикнул мне в ответ:
— Здорово! —
Я любил свой кнут, сплетённый дедом,
Но ещё сильнее это слово.

Я любил сидеть с кнутом у вяза
Перед стадом, за селом заречным,
Повторяя за день по три раза
«Здравствуйте» одним и тем же встречным.

Нравилось, как сумрачные лица
Озарялись весело при этом.
Разве мог тогда я не влюбиться
В слово, переполненное светом!

«Здравствуйте!» —
Всю жизнь свою желаю
Повторять я это слово всюду.
Буду счастлив, если, умирая,
Я сказать «прощайте» позабуду.