24 ноября 2024 года в России отмечают День матери. «Мама» — главное слово для каждого из нас, как и человек, который за ним стоит. От матери мы полностью зависим, будучи детьми, и к ней за советами приходим, когда вырастаем и наконец понимаем: мама была права. Связь между матерью и ребёнком нерушима и непоколебима, как сила любви, которая их объединяет. Главному человеку в жизни каждого отведено немало места в русской литературе — не стали исключением известные орловские поэты. Сегодня мы вспоминаем их лучшие стихи, посвящённые матери.

Дмитрий БЛЫНСКИЙ (1932 – 1965)

***
Под глухим пещерным сводом крова,
Верю, самым первым это слово
Произнёс когда-то человек.
Маленькое слово, но вместило
Всё оно — от капли до светила,
Всё — от первозданья и вовек.

Это слово с самого начала
Никогда набатом не звучало,
Но, простое,
тихое,
оно
Наполняет душу силой свежей,
Ветром с гор, простором побережий,
Солнцем, что для жизни рождено.

Громко мы его не произносим,
Мы его с рожденья в сердце носим,
Нам к нему любви не занимать.
Мы в святых не верим,
но святое
Это слово,
тихое,
простое,
Это слово солнечное — Мать!

ПЕСНЯ О МАТЕРИ

Грустишь одна ты часто у порога
И одиноко смотришь на восток.
Передо мною сотая дорога.
А сколько их, не пройденных дорог?!

Иду ли я среди густой пшеницы,
Бреду ль горами с тишиной вдвоём, —
Любая из дорог моих ложится
Морщиной новой на лице твоём.

Я мокну под дождями проливными,
А ты вздыхаешь.
Боль в твоей груди:
Слезами неутешными твоими
Становятся дорог моих дожди.

А если даль опять жарой вздыхает,
В лицо мне вихри пыльные клубя,
Твоя душа,
твой рот пересыхают,
И трескаются губы у тебя.

Ты всякий день в заботах и тревогах
Живёшь, по сыну в тишине скорбя.
Но знаешь ты:
я нужен на дорогах
Не менее, чем дома для тебя.

Иван АЛЕКСАНДРОВ (1932 – 2010)

***
Я мать запомнил молодою
Среди ровесниц и подруг,
Когда с граблями и косою
Спешила на заречный луг.

Я мать запомнил молодою,
Когда за плугом и сохой
Она ходила бороздою
Упругой поступью мужской.

Я мать запомнил молодою,
Когда, блуждая по войне,
Она скиталась с ребятнёю
В чужой бездомной стороне.

Я мать запомнил молодою
И зла на сердце не держал,
Когда дубасила метлою
За то, что мины разряжал.

Я мать запомнил молодою
С вязанкой радостей и бед.
Вся жизнь осталась за горою
С вершиной в девяносто лет.

***
Всю-то жизнь,
Всю жизнь по доброй воле
Нянчить от луны и до луны:
То снопы в полынном знойном поле,
То в угарной хате чугуны!

Где брала ты мужество и силу,
Из каких душевных родников?
Прежде — нас ты на руках носила,
Нынче носишь наших сопляков.

Всю-то жизнь
Бедуешь, нянчишь, носишь.
Мечешься с рассвета и до звёзд,
Чтоб тебя когда-нибудь под осень
На руках снесли бы на погост.

Боже мой, а если бы спросили:
У каких калиток и дверей
Мы при жизни на руках носили
Наших горемычных матерей?

Василий КАТАНОВ (1930 – 2020)

МАТЬ

Здравствуй, мама! Утро золотится.
Солнце переполнило наш дом.
Ну и солнце! Будто бы Жар-птица
Бьёт по стёклам жаровым крылом.

Ты опять в тревоге и заботе
Смотришь в даль заснеженных полей.
Хоть бы на ковре иль в самолёте
Прилетел бы кто из сыновей.

Но давным-давно отшелестели
Сказки нам, как вешняя листва.
И под шум неласковой метели
Всё скупее светятся слова.

Только на душе теплынь всё та же,
В край полей зовут меня столбы,
Где прядёт загадочную пряжу
Красная труба твоей избы.

Анатолий ШИЛЯЕВ (1938 – 1987)

МАТЕРИ

Не берусь я считать,
Сколько горестных бед
На судьбу твою трудную выпало.
Только вижу её неисчезнувший след —
Твои волосы снегом присыпало.
И в глазах твоих нет молодого огня,
Мне хотелось бы снова с ним встретиться.
Ты сегодня с улыбкой глядишь на меня,
А глаза твои горестью светятся.
Я хочу, и другого желания нет,
Заглушить в твоём сердце рыдания.
Пусть зажжётся в глазах твоих юности свет
За заботы твои и страдания.

МАТЕРИ МОЕЙ

Мне бы руки твои целовать
и беречь твои долгие годы.
Поседела твоя голова
от минувшей земной непогоды,
от железных дождей и огня,
от мучительных дней ожиданий.
Ты прости, моя мама, меня
за нечастую радость свиданий.
Постоянно дела и дела,
то семья, то друзья, то дорога…
Увела меня жизнь,
увела
навсегда
от родного порога.
Только в сердце, как прежде, тепло
и светло от родимого дома.
Много лет, много дней утекло
от беды
и военного грома,
но черты молодого лица
и глаза, что смеялись когда-то,
унаследовал я от отца —
не пришедшего с фронта солдата.
Может, мне потому и больней
видеть дней твоих тихую старость,
и стучит моё сердце сильней,
прогоняя дневную усталость,
и врывается в душу строка,
от которой себя не избавить.
Ах, как жизнь на земле коротка,
как длинна неугасшая память!

Виктор ДРОННИКОВ (1940 – 2008)

КОСЫ

Мама пол, устилала травой медуницей,
Потолок украшала ветвями берёзы
И как память свою, от которой не спится,
Ввечеру расплетала волнистые косы.

Расплетала густые свои, расплетала,
Гребень лунно мерцал в золотой повители.
А когда расплетала, и в доме светало,
И бессонные бабочки в окна летели.

Долго спать не ложилась усталая мама,
Речка светлых волос омывала ей плечи,
Не жалела, что гребень опять поломала,
Не грустила, что вянут зелёные свечи.

Ветка стукнет в окно — вся она замирала.
Всё отца дожидалась с войны — не с покоса.
Для него по пригоркам траву выбирала,
Для него берегла венценосные косы.

Наплела ей цыганка — известное дело,
Что вернётся король из казённого дома.
И покуда ждала — голова поседела
И на крыше зелёною стала солома.

***
Когда грустится мне о матери,
Я представляю тёплый дом,
Где чёрный хлеб на белой скатерти
И поле снега за окном.

Когда стихи пишу о женщине,
О машущей её руке,
Я представляю дали вещие
И голос мамы вдалеке.

Когда я думаю о Родине,
Мне представляется опять:
На васнецовской той колодине
Сидит Алёнушка, как мать.

Игорь КРОХИН (1940 – 1992)

МАТЕРИ

Ночная смена — за шитьём,
Потом завод — дневная смена.
И круглосуточная — дом,
Где нет ни хлеба, ни полена.

Теперь гляжу со стороны,
И душу сдавливает жалость:
Как на поверхности войны
Ты, худенькая удержалась?

***
Тонюсенький огарок на столе,
Воск капает — похоже на сосульку.
Трещит печурка — новый год в тепле.
Мать вышивает что-то по рисунку.

Склоняется всё ниже к полотну —
Похоже, спит.
Огарок тает, тает…
Мать всё же за ночь вышила весну,
Которую все люди ожидают.

ЗАВЕТ

Помню,
Помню сказанное матерью,
Что живых переживут дела.
Сколько жизни за войну потратила —
Столько бы для мира сберегла.

Никакой работою не брезгуя,
Не страшилась чёрного труда.
Маленькая, сухонькая, резвая —
Ты такая в памяти всегда.

Геннадий ПОПОВ (1940 – 2015)

ДВА КРЫЛА
                         Маме моей — Клавдии Фёдоровне Поповой

Не крести ты меня на дорогу
и рукою во след не маши.
Не молчи отрешённо и строго
и жалеть обо мне не спеши.
Где туманная даль заклубится
и простынет горячий мой след,
там судьба, перелётная птица,
протрубит, сколь зим, сколько лет,
сколько жить мне осталось на свете
в предлежащей дороге земной…
Белый ворон добычу отметит,
проворчит про себя домовой:
Белый ворон — мой братец названный,
Домовой — позабытый уют…
Не горюй, — колокольные звоны
не по мне аллилуйю поют.
Не меня этот голос печальный
отпевает в остывшей тиши:
это песня Отчизны опальной
на помин её светлой души.
На прощание руки на плечи
положи мне, скорбящая мать.
По тропинкам судьбы бесконечным,
где нелёгкую долю топтать,
я твою материнскую ласку
как спасительный крест пронесу…
Где природа зелёную краску
оживляет в озябшем лесу,
там бурлящей весенней порою,
собираясь в нехоженый путь,
снова я тебе сердце открою,
упаду головою на грудь.
И пойду под весенние звуки…
Домовой мне вослед проворчит…
И метнутся в бессонной ночи
два крыла — твои нежные руки.

Вадим ЕРЁМИН (1941 – 2009)

МАТЬ

Освободились луга от росы,
Угомонилась уставшая пасека.
Слушая издали наши басы,
Снова живёшь ожиданием праздника.

Целую жизнь эшелоны стучат:
Без вести.
Без вести.
Без вести.
Без вести…
Словно Мазай злополучных зайчат,
Уберегла нас от пуль и от бедности.

Выжили. Выросли. Стали людьми.
Но до сих пор с нетерпением требуем
Обыкновенной житейской любви
К неубывающим былям и небылям.

Приподнялась над тобой тишина
И нерешительно вновь опускается.
Ты навсегда остаешься одна,
Не замечая, как быстро смеркается.

Владимир ПЕРКИН (1943 – 2002)

МАТЕРИ

Когда схоронили отца,
Осталась одна ты с бедою.
Ни снег отмести от крыльца,
Ни дом обеспечить водою.
Сыны далеко-далеко,
И дочери — тоже далёко.
Как было тебе нелегко.
Как было тебе одиноко!
Но крепко ты верила, мать,
Настанет он, день беспечальный!
И дом не спешила менять
На дом городской коммунальный.
Ты знала: покамест он есть,
А в нём, хлопоча поминутно.
Сама ты, — то добрая весть
Всем нам на земле бесприютной;
На свет его, как на звезду,
Мы будем лететь неустанно,
Как птицы к родному гнезду
Летят за моря-океаны.
И ты берегла, как могла,
В саду нашем тонкую вишню.
Спасибо, родная моя,
Что именно так всё и вышло!

Александр ЛОГВИНОВ (1942 – 2010)

***
Среди августовского зноя
Далёко-далёко слыхать:
Над полем ржаного покоя
Поёт колыбельную мать.

Летит её песня высо́ко,
И трепетно сердцу опять,
Когда-то далёко-далёко
Мне пела задумчиво мать.

А может, не так это было,
Да, видно, скорее, не так:
Жестокая сила тротила
Вздымила на взгорье большак.

Повсюду безмерное горе,
Кругом ни двора, ни кола,
И может не в поле,
И пусть не на воле,
И пусть приглушённой,
Но песня была.

Не эта ль безмерная сила
Любви, и тепла, и добра
И жизни меня научила,
И силы для жизни дала.

Давно между полем и рощей
И годы, и ветры легли.
Но нету понятней и проще,
И нету призывней земли.

Живу ли в краю отдалённом,
Несут ли меня поезда, —
Горит надо мной просветлённо
Далёкого детства звезда.

Любые дороги осилю,
Лишь только бы вечно слыхать:
Поёт и поёт над Россией
Свою колыбельную мать.