
Слово
Елена КОВАЛЁВА

***
Какое чудо – спит река,
Укрыта мостиком горбатым,
И вспоминает перекаты
Средь узких улиц городка.
В ней отступающий закат
Мерцает пламенем лиловым —
Таким волнующим и новым
Как сотню тысяч лет назад.
И вот, тепло земных огней
Сошлось с сиянием заката,
Как будто окна Китеж-града
Нам отзываются на дне…
Анатолий ЗАГОРОДНИЙ

ГРОЗА
(рассказ)
Проселочной дорогой, петлявшей меж березовых островов, то взбираясь на пригорки, то опускаясь с них, на поворотах едва не заезжая в тихую мглистую неглубокую речку, местами даже пересохшую, катила низкая бричка, и в ней, на мешках с помолом, сидели двое. Один на передке, держа в руках обвисшие вожжи и на ходу подремывая, далеко еще не старый и кряжистый — дед Арсений. Второй—хлопчик, Матвейка, примостившись на заднем борту, спиной к деду, свесив с брички босые ноги, болтал ими, так что на рытвинах пальцами и пятками загребал пыль со взбитой, как перина, колеи и глядел, как уходит назад дорога…