Для слабовидящих17 июля 2020 года свой 90-летний юбилей со дня рождения отмечает старейший писатель Орловщины Василий Михайлович Катанов. По определению современников «в поэтическом слове В.М. Катанова ощущается жизнь реального человека с его подлинным, а не “измысленным” душевным состоянием и видением мира, жизнь, соотнесённая с огромностью прожитого времени».
Родившись в селе Фоминки Орловского района Орловской области в 1930 году, будущий писатель пережил трудное военное детство, с малолетства познал и полюбил крестьянский труд. После окончания с отличием филологического факультета Орловского пединститута девять лет (1964 – 1973) работал в редакции «Орловской правды». С 1973 по 1982 год возглавлял Орловскую писательскую организацию.
Первая литературная публикация В.М. Катанова (стихотворение «Родина») состоялась в газете Орловского района «Путь Ильича» в 1949 году. Ныне в творческом багаже писателя более тридцати книг – стихотворений, исторической прозы, краеведения. Под его редакцией и активном авторстве выпущена фундаментальная книга-альбом «Земля Орловская». Сборник «Русская душа» содержит поэтические переложения «Слова о полку Игореве», «Задонщины», «Слова о Законе и Благодати», «Велесовой книги». Достоянием областной библиотеки им. И.А. Бунина стала его (в соавторстве с А.С. Захаровым) рукопись альманаха «Орловский библиофил» в пяти томах.
Произведения В.М. Катанова публиковались в журналах «Октябрь», «Смена», «Наш современник», «Роман-газета XXI век», «Роман-журнал XXI век» и др., газетах «Правда», «Литературная Россия», «Советская Россия» и др. Стихотворения и очерки включены в хрестоматию для школ и ВУЗов «Писатели Орловского края ХХ век».
Орловцы хорошо знают В.М. Катанова как большого любителя и знатока истории и литературы орловского края, как страстного собирателя книг. Известный краевед, он ведёт большую работу по пропаганде истории отечества, её литературных и духовных ценностей. О чём бы ни говорил поэт, его выступления – всегда взволнованный эмоциональный рассказ о родной орловской земле. Совсем неслучайно В.М. Катанова называют Нестором земли орловской.
Заметна роль писателя-краеведа и в общественно-культурной жизни области. Он является одним из инициаторов проведения ежегодных Фетовских праздников на Орловщине, дней памяти поэтессы Елены Благининой на её родине в Свердловском районе. И уж, конечно, никто из современных орловских писателей не может сравниться с В.М. Катановым по его известности среди самых маленьких читателей, по их любви к его замечательным рассказам и стихам для детей. А сколько песен написано орловскими композиторами на его детские стихи – их охотно включают в свой репертуар все без исключения детские музыкальные коллективы Орловщины.
Василий Михайлович Катанов – заслуженный работник культуры РФ, кавалер орденов Дружбы и Почёта, награждён Пушкинской и Шолоховской медалями, лауреат всероссийских литературных премий «Отечествоведение» имени Н.М. Карамзина, имени А.А. Фета, «Вешние воды». Неоднократно награждался почётными грамотами орловских областных и городских властей. Имя В.М. Катанова занесено в «Книгу Почёта города Орла».
Несмотря на свой возраст, ветеран орловской литературы и сегодня остаётся в строю и продолжает продуктивно работать в литературе. Благодаря усилиям именно таких людей сохраняется и приумножается, одолевая любую толщу времени, русское слово, питая энергию народной памяти и всё творческое пространство России.
Орловская областная организация Союза писателей России и Орловский Дом литераторов сердечно поздравляют Василия Михайловича со знаменательным Юбилеем!
Василий КАТАНОВ
***
Иду в поля и строки повторяю –
Основа жизни в слове залегла:
«Но более всего любовь к родному краю
Меня томила, мучила и жгла».
Живу, и жизнь, по-моему, прекрасна
В зелёнокудрой отчей стороне.
«В саду горит костёр рябины красной…»
О, как он душу согревает мне!
Да будет всё до края дней со мною:
И даль, и дом, и радуги игра,
И речка, шелестящая волною,
И под гармошку песни до утра.
Веди меня, тропинка полевая,
В ржаной разлив, в раздолье росных трав…
«но более всего любовь к родному краю», –
Твержу под шум обветренных дубрав.
В СПАССКОМ
Мценск проехали.
Пыльно и жарко.
А дорога ведёт и ведёт.
Доведёт до старинного парка,
До тургеневских белых ворот.
Не хотим от ворот поворота.
Ветер Спасского, молодо вей!
Словно в сумрак зелёного грота,
Мы вступаем в прохладу аллей.
То ли видится нам,
То ли снится
Осенённый деревьями дом,
Где дроздам, соловьям и синицам,
Заливаясь, звенеть о былом.
В этом звоне и радость, и удаль,
И печаль улетающих дней…
Помолчим.
Вся Россия отсюда
Нам, наверное, стала видней.
БАБУШКА АВДОТЬЯ
Что-то стало трудно мне и горько…
Память, уведи меня туда,
Где белеют хаты на пригорке
И в ручье всю ночь звенит звезда.
Той звезде качаться и качаться
На ленивой, ласковой волне…
И легко мне с бабушкой встречаться,
Ворошить былое в тишине.
Вырастают правнуки и внуки,
Сеть морщин густая залегла.
Редко-редко отдыхают руки:
Всё-то им находятся дела.
Слушать всех готова с интересом,
И теплынь охватывает нас,
Как начнёт о городе Одессе,
О далекой юности рассказ.
Видела, как море голубело,
Как смеялись волны поутру…
И сама-то вся, как парус белый,
На суровом жизненном ветру.
ТЕНИ
Упали тени на траву,
На дом бревенчатый упали.
Давно деревнею живу,
Переживу её едва ли.
У звёзд и яблонь на виду
Живу негромко, небогато.
И никуда я не уйду,
Когда уйду от вас, ребята.
С дыханьем вечера сольюсь,
С летящим светом яркой сини,
К началу вечному вернусь
Под звёздным пологом России.
СЕНОКОС
Отбивают косу — и летит по надречью
Этот звук, этот стук, как малиновый звон.
Время травы косить и на пухлые плечи
Брать высоким стогам голубой небосклон.
Время встать на заре и в росе по колено
Зашагать, заиграть сталью острой в логу.
Удивительно пахнет июльское сено!
Сколько лет этот запах забыть не могу.
В Кочках косы звенят, стог встаёт в Суходоле,
Хороши в эту пору родные края.
Веет ветер легко средь зелёных раздолий:
Это мой сенокос, это — юность моя!
ОРЛОВЩИНА
На белое облако сада
Летят и летят соловьи,
Где Болхов, Ока и Отрада,
Где Кромы и Ливны твои.
Встаёшь ты в венке васильковом
На тропке моей полевой.
К глубинам твоим родниковым
Прильну я под гул ветровой.
Звезда над холмом золотится,
А в памяти – пламя и дым…
Молиться бы надо, молиться
Святым обелискам твоим!
Средь поля спокойно и тихо
Сверкают серёжки овса.
Белеет под ветром гречиха,
Лесная грустит полоса.
Теплом материнского взгляда
Сияют мне дали твои…
На белое облако сада
Летят и летят соловьи.
***
Критик мой пробежал по стихам
И, зевая, сердито признался,
Что прирос я к своим лопухам,
А от жизни большой оторвался.
Не воспел я науки разбег,
Не заметил крутого прогресса.
Всё ловлю де капели и снег
Да смятенье зелёного леса.
Что сказать? Я кругом виноват.
Я в долгу перед веком летящим…
Вот опять загляжусь на закат
И сравню его с ливнем горящим.
Но под синью ветвистых древес
Говорю, о грядущем мечтая,
Что стою за душевный прогресс,
А его без природы не знаю.
ПОЛЕ
Поле, поле…
Ты тёмным лесом
Нависало над синью вод.
Но взглянул на тебя с интересом
Предок мой в стародавний год.
Взял да вырубил,
Взял да выжег,
И открылся на вёрсты простор.
Не узнать теперь даже из книжек
Где горел его первый костёр…
Вот задумали к звёздам взвиться,
А у речки и в этом году
Будет хлеб золотой колоситься —
Лучший гимн полевому труду.
В ПРОСТОРАХ
Затеряюсь в зелёных просторах,
Разыщу стародавнюю печь,
Рушники в петухах и узорах
И широкую русскую речь.
Разыщу позабытую песню
В серых сумерках
Старой избы.
И увижу среди мелколесья
Богатырские наши дубы.
Тем дубам поспешу поклониться
Нагуляюсь по травам босой.
А потом пусть красавица снится
В сарафане с пушистой косой.
ЛИСТОЛЁТ
В том краю, где нынче листолёт,
Русская поэзия живёт.
Гроздья строф свисают к нам с берёз,
Каждый холм легендами оброс.
Тут и жизнь негромкая моя
Пронесётся змейкою ручья,
Пробежит и в травах пропадёт —
Буду слушать вечный листолёт.
РОДИНА
Покажусь тебе, наверно, странным,
Но чужбине сердце не отдам.
Грусти нет по сёлам иностранным,
Даже по великим городам.
Поклонюсь Женеве и Парижу,
Риму рад, Берлину рад — не вру.
Если их ни разу не увижу,
То, пожалуй, с горя не умру.
Вена — Штраус, золотая Вена
Видится во сне, как наяву.
Не бывал, признаюсь откровенно,
Не видал, а всё-таки живу.
Не беда, что Лондоном туманным
Не бродил я с Байроном в руке…
Покажусь тебе, наверно, странным:
Льну к Орлу и к ласковой Оке.
Ветер в небе облако полощет,
В травах — родниковые ручьи.
Хороши тургеневские рощи,
Хороши на зорьке соловьи.
Сторона навеки дорогая.
Пахнет мёдом горькая полынь.
Я слова поэта повторяю:
«Никакая Родина другая
Не вольёт мне в грудь мою теплынь».
Выдумали сделать зарубежьем
Киев — мать российских городов.
Ригу в соснах полюбил я нежно
И расстаться с нею не готов.
Целовать готов я камни Бреста,
Русским Крым как звал, так и зову.
Из любого города и места
Вижу нашу стольную Москву.
